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Dead Inside

Uno diría que se equivocan al buscar la partícula última, aquella que es indivisible, en lugar de entender el patrón y la dinámica de dicha fragmentación. Sólo es un patrón, un modelo, una forma en la que los componentes del sistema interaccionan únicamente por sus propiedades inherentes, las cuales no están determinadas por ninguna intencionalidad consciente.

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Cromosomas

La mudanza. Uno de esos momentos que no reciben la atención que se merecen. La mayoría de nosotros nos mudamos varias veces en el transcurso de nuestra vida. Metemos nuestra vida en cajas, seleccionando qué es importante y qué no lo es. Lo que consideramos importante, lo metemos en una caja de compresas o detergente y cerramos con precinto marrón. El resto, disimuladamente y evitando a la urbana como si fueses un mini-traficante de hachís, va a parar al contenedor de basura de la esquina, o termina delante del portal esperando el camión de recojida del ayuntamiento, o a que algún vecino recicle lo que tú desprecias.
En este proceso de selección, siempre aparecen sorpresas. Objetos, cosas, recuerdos olvidados en una caja de cartón precintada que no se había abierto desde la anterior mudanza. En una de ellas apareció en una carpeta blanca en origen, pero marroneada por el óxido del propio papel, algo muy especial. Las palabras de la portada estaban escritas con filigranas, por alguien que aprendió a escribir en la misma época en que mi madre aprendió a escribir. Esa gente que no estudió con ordenadores, que les hablaban del "movimiento" en la escuela, recibían verdaderas hostias si no acataban la disciplina, y cuya concepción del mundo era guiada por un libro de cuentos gordísimo con las páginas finas como el papel de fumar y por un señor bajito con bigote que quiso ser amigo de otro señor bajito con más mala leche aún que él.
Por suerte, esta carpeta fué escrita en otra época, más cercana a los dias presentes, pero el pobre señor aún debía sentir que cada letra que escribía debía ser como le decían en la escuela. No por buscar la perfección, la belleza o la bondad en cada cosa que se hiciese, sino por evitar el castigo, la represión y el dolor. En la carpeta, entre otros papelotes, datos de análisis sanguineos y encefalogramas, encontré la foto más vieja que nunca me han hecho. En realidad es del 90, 12 añitos tendría yo. Resulta que cada una de mis células, desde la primera al fusionarse el óvulo de mi madre y el esperma de mi padre, están creadas con la misma plantilla, con los genes contenidos en estos cromosomas. Cada célula es una copia perfecta de la primera,por lo menos al principio. Luego decide cada una, no se sabe cómo aún, que una será hueso, piel o neurona. Pero todas salen de este contenedor de información. Como decía Richard Dawkins, dentro de cada célula hay un archivador con los planos para construir todo el organismo. Dentro de cada una de las células. 23 cromosomas de mi madre y 23 de mi padre, con el esmirriado y raquítico cromosoma Y que hace que sea él y no ella. Dentro de estos "palitos" está lo que soy, nada más. El resto es consecuencia de esta información. Ya que no es vida, es información. Información replicada, clonada millones de millones de veces en la vida de un organismo. Y que desaparecerá en el momento en que las células del cuerpo, por un proceso que aún no entendemos, decidan todas a la vez, dejar de funcionar. Igual que las moléculas de agua "deciden" cambiar de estado justo a una determinada tempertarua, ni un grado más, ni menos.

feliz navidad